O sonho sempre nos incomoda...
Uma lembrança... Um desejo... Uma vida... Alguns retalhos que impregnam nosso inconsciente...
Devaneios... Devaneios da mente...
Mas ter sonhos é ser gente... Ter sonhos é suspirar pelo sonho da vida..pela vontade de amar...
Nosso camarada Aldous Huxley observou bem quando disse que vivíamos em "um desamor organizado" em nossa sociedade.
Seu "Admirável Mundo Novo" de 1932... Escrito para "600 d.F. (depois de Ford) ", parece-se cada vez mais com nossa época atual, intitulada de "pós-modernismo". Uma sociedade voltada cada vez mais para o consumo e o controle.
Como sonhar em época assim...? Onde os sonhos mais profundos e tocantes, não passam de propaganda e lucro...?
Você pode gritar... "MAS QUE ABSURDO!!!"
Mas garanto que poucos te escutam...
Certa vez perguntou a Heráclito, o sábio de Éfeso...: "Porque se calaste?" - e ele responde...:
"Para que continuasse a gritar!"
Mas as estações continuam girando... Sempre voltando ao mesmo lugar... Mesmo quando é difícil de encontrar...
De todas as estações, diz Bachelard, o inverno é a mais velha....
Mas como bem reparou Thomas de Quincey e Baudelaire... " Uma bela habitação não torna o inverno mais poético...
E o inverno não aumenta a poesia da habitação? "
Mas nos sonhos não importa se é inverno ou verão...
Mas em um mundo onde se é vendido o coração... Esse é um mundo de frio...
Fazendo dos sonhos a poesia que preenche esse vazio...
O caminho tortuoso é o caminho da salvação...
Como disse Blake nos seus "Provérbios do Inferno"... “O Progresso constrói estradas retas, mas as estradas tortusas, sem o progresso, são as estradas do Gênio "...
Os sonhos são os caminhos tortuosos, aventurando-se em um mundo sem emoção absorvido pelo pensamento...
Pela razão...
Bachelard diz... "É sempre assim: os centros de devaneio bem determinados são meios de comunicação entre os homens do sonho...com a mesma segurança que os conceitos bem definidos são meios de comunicação entre os homens de pensamento..."
Enquanto isso o inverno mundial exerce o seu império... Um império de frio... Onde o sonhador luta contra o vazio...
Fazendo da poesia o fogo de sua casa...
Bachelard pensa alto novamente soltando um pio para os seres viventes... “O sonhador da casa sabe tudo isso, sente tudo isso, e pela diminuição do ser do mundo exterior sente um aumento de intensidade de todos os valores de intimidade "...
Pelo fino gelo da vida moderna é que o sonhador encontra seu calor...
Reconhece todas as coisas intimamente ligadas ao amor...
É pela finitude de todos os pensamentos... Que ele faz contato com o infinito a todos os momentos...
O sonhador...
Sua carência é consigo próprio... Sua casa é a casa que constrói diariamente... Para vencer os venenos do presente...
E ele sonha...sonha...
" Sonho com uma morada, casa baixa de janelas
Altas, três degraus gastos, rasos e esverdeados.
.....................................................................
Morada pobre e secreta com ar de gravura antiga
Que só vive e mim e onde eu entro às vezes,
Sentando-me para esquecer o dia cinzento e a chuva. "
André Lafon
Ele sonha um mundo novo...mais saboroso que a uva...
Ele sonha...mas o tempo é de chuva...
Mas quanto mais chuva caí...mas poesia ele encontra em sua casa imaginada...
mas insistente... o sonhador ainda irá indagá-la...
" A casa inencontrável em que respira essa flor de lavas, em
que nascem as tempestades, a extenuante felicidade,
quando deixarei de procurá-la? "
René Cazelles
Nunca...!
Essa é a resposta...
Quanto maior for à chuva...quanto maior for o dia cinzento...
mais ainda o sonhador construirá sua casa querendo escapar dos tormentos...
E somos nós os carrascos de nossos proprios sonhos...
" Como as pessoas do passado
Construímos em nós mesmos pedra
por pedra um grande castelo assombrado? "
Vincent Monteiro
Wilhelm Reich já nos advertiu...::: " Tu és teu próprio negreiro "...
Nós criamos um mundo abstrato e imaginário...e damos poder ao mesmo...
E apesar desse mundo ser pura imaginação...ele não possui portas abertas à criação...
Nos castigamos na própria casa que construímos...na nossa própria sala de estar de torturas...
O sonhador sonha e constrói outra casa...
" Uma casa construída no coração
Minha catedral de silêncio
Cada manhã retomada em sonho
E cada noite abandonada
Uma casa cobera de aurora
Aberta ao vento da minha mocidade "
Jean Laroche
Uma casa onde morem deus e o diabo em um mesmo quarto...
sem brigas...sem embaraço...
dividindo o mundo... tendo como a felicidade os nossos passos...
Nem deus nem diabo construam nosso caminho...
os dois são um só...mas o primeiro tem mais carinho...
" Ó palmas! diamante! - Amor, força! - mais alto que todas as alegrias e glórias! - de qualquer modo, em toda parte, - demônio, deus, - Juventude deste ser que sou eu! "
Artur Rimbaud
Picasso disse que " leva-se muito para ser jovem "...
Talvez o sonhador carregue consigo essa marca de nunca envelhecer buscando nas experiências...a juventude e o saber...
Como um "pequeno príncipe" ou talvez um "Peter Pan"...
Não importa, o que importa é construirmos um outro amanhã...
O sonhador continuará em sua odisséia de sonhos, querendo sempre regressar a sua casa de criação...
" Se me perguntassem distraído: "Para onde estamos indo?"
Eu responderia: “Estamos indo sempre para a casa...”
R.Nassar
E que melhor essa casa em meo esse inverno tão rigoroso...
E que melhor...que essa casa fosse feita por nossas próprias mãos...
Como dizer que alegria existe numa moradia feita de poesia?
O sonhador conhece esse infinito e está nele esse mesmo brilho...!
" Pois quem pode calcular o impacto e a repercussão de um incidene qualquer
na vida de um sonhador? Quem pode pensar, sem estremecer, no infinito
alargamento dos círculos nas ondas espirituais, agitadas por uma pedra do acaso? "
Baudelaire
Ninguém ousa calcular o peso de um sonho...
Ninguém ousa desobedecê-lo
Pois a punição
Seria a própria vida
Que é ainda mais bela
Quando é mais escondida...
" Talvez Ela me faça perdoar as ambições continuamente esmagadas, - que um fim azado repare os tempos de indigência, - que um dia de êxito nos adormeça sobre a vergonha de nossa fatal inabilidade... "
Artur Rimbaud
cadu 
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